月に斑雲 紫陽花に雨
部屋から出れない私には、
あの月が、 あの紫陽花が窓越しからも朦朧としか見えない。
この私も同じようなものだ。
まるで陽炎のように、 自分で自分が見えない。
しかし、月には、 紫陽花には心が無い、、、。
心を持つからこそ、この葛藤に耐えられない。
どうせなら無になってしまいたい。
しかし、その思いこそが既に無ではなく、
観測する自分と、観測される自分がいることになり、
一つにはなれない。
私はそれが厭なのだ、、、。
理屈ではない。 唯、厭なのだ、、、。
何故なのか、、、？ それも分からない、、、。
厭だ、厭だ、厭だ、、、。
自分を観ることが、自分を観られることが。
それは結局、観られたいと思う心なのだろうか、、、。
それとも、 見られたくないと思う願いなのだろうか、、、。
そう、結局はそんなことを考えている自分が
「存在」していると云う事なのだ。
それさえもおこがましい。それさえも汚らわしい。
この先のことなど考えたくはない。
しかし、時間と云うものは刹那の連続であり、
誰にも編纂出来ない、、、。
唯、有る、、、。そういうものなのだ。
時間さえも、時間と云う名前をつけられ、
見えないのに、 刻まれている。
では、 物は、 月は、 華は、そこに存在しているのだから、
何かを念っていなければならない事になる。
見られている。 観られている、、、。
椴の詰まりは、
自分を消す事は、自分を一つにする事は、眼をふさぐ事は出来ないのだ、、、。
唯、 時だけが過ぎて逝く、、、。 唯、 時が過ぎて逝くと思う自分が居る。
輪廻、 輪廻－－－－－輪廻、、、。
その先に有るもの。
それを覗く為に今があるのなら、すぐにでも観たい、、、。
没、、、。
部屋から出れない私には、
あの月が、 あの紫陽花が窓越しからも朦朧としか見えない。
この私も同じようなものだ。
まるで陽炎のように、 自分で自分が見えない。
しかし、月には、 紫陽花には心が無い、、、。
心を持つからこそ、この葛藤に耐えられない。
どうせなら無になってしまいたい。
しかし、その思いこそが既に無ではなく、
観測する自分と、観測される自分がいることになり、
一つにはなれない。
私はそれが厭なのだ、、、。
理屈ではない。 唯、厭なのだ、、、。
何故なのか、、、？ それも分からない、、、。
厭だ、厭だ、厭だ、、、。
自分を観ることが、自分を観られることが。
それは結局、観られたいと思う心なのだろうか、、、。
それとも、 見られたくないと思う願いなのだろうか、、、。
そう、結局はそんなことを考えている自分が
「存在」していると云う事なのだ。
それさえもおこがましい。それさえも汚らわしい。
この先のことなど考えたくはない。
しかし、時間と云うものは刹那の連続であり、
誰にも編纂出来ない、、、。
唯、有る、、、。そういうものなのだ。
時間さえも、時間と云う名前をつけられ、
見えないのに、 刻まれている。
では、 物は、 月は、 華は、そこに存在しているのだから、
何かを念っていなければならない事になる。
見られている。 観られている、、、。
椴の詰まりは、
自分を消す事は、自分を一つにする事は、眼をふさぐ事は出来ないのだ、、、。
唯、 時だけが過ぎて逝く、、、。 唯、 時が過ぎて逝くと思う自分が居る。
輪廻、 輪廻－－－－－輪廻、、、。
その先に有るもの。
それを覗く為に今があるのなら、すぐにでも観たい、、、。
没、、、。
Uneven Clouds by the Moon, Rain on the Hydrangeas
For me who won't come out from my room,
The moon, the hydrangeas, from my window I only see them vaguely.
That's similar to the way I am.
Just like a heat wave, by myself I cannot see myself.
But the moon, the hydrangeas, they don't have hearts...
It's surely because I have a heart, that I can't endure this conflict.
I might as well want to become nothing.
However, surely those thoughts are not already nothing,
I'll be myself who observes, and myself who is observed,
They won't become one.
I hate that so much...
There's no logic. But, I hate it so much...
Why is that? I don't understand it either.
I hate it, I hate it, I hate it...
Looking at myself, being looked at by myself.
Could it be, after all, my heart that wants to be observed?
Or, could it be my wishes that don't want to be seen...
Yes, eventually the me who thinks about such things
Will surely be that thing called "existence."
Even that is presumptuous. Even that is repulsive.
I don't want to consider things after this any more.
But, the thing called time is a series of moments,
Nobody can compile them...
That's just how it is... it's like I told you.
Even time, assigning the name 'time' to it,
Though it can't be seen it is being carved out.
Then, these things, the moon, the flowers, they go on existing there,
And so it becomes a state of having to think about something.
Being seen. Being observed...
When it's all said and done,
I can't erase myself, make myself one, close my eyes...
But, only time passes... But, there's me who thinks time passes.
Death and rebirth, death and rebirth... death and rebirth...
A thing existing beyond that.
If I could peek at it now, I'd want to see it all at once...
Nothingness...
For me who won't come out from my room,
The moon, the hydrangeas, from my window I only see them vaguely.
That's similar to the way I am.
Just like a heat wave, by myself I cannot see myself.
But the moon, the hydrangeas, they don't have hearts...
It's surely because I have a heart, that I can't endure this conflict.
I might as well want to become nothing.
However, surely those thoughts are not already nothing,
I'll be myself who observes, and myself who is observed,
They won't become one.
I hate that so much...
There's no logic. But, I hate it so much...
Why is that? I don't understand it either.
I hate it, I hate it, I hate it...
Looking at myself, being looked at by myself.
Could it be, after all, my heart that wants to be observed?
Or, could it be my wishes that don't want to be seen...
Yes, eventually the me who thinks about such things
Will surely be that thing called "existence."
Even that is presumptuous. Even that is repulsive.
I don't want to consider things after this any more.
But, the thing called time is a series of moments,
Nobody can compile them...
That's just how it is... it's like I told you.
Even time, assigning the name 'time' to it,
Though it can't be seen it is being carved out.
Then, these things, the moon, the flowers, they go on existing there,
And so it becomes a state of having to think about something.
Being seen. Being observed...
When it's all said and done,
I can't erase myself, make myself one, close my eyes...
But, only time passes... But, there's me who thinks time passes.
Death and rebirth, death and rebirth... death and rebirth...
A thing existing beyond that.
If I could peek at it now, I'd want to see it all at once...
Nothingness...